П о д б о р ка

П а р а

Счастливые люди не пишут стихов.

На солнце не просят тепла и уюта.

Да выгорят буквы могильных венков –

Зачем же стучать, если дверь отомкнута?

Счастливые люди летят изнутри

Земных воплощений из крови и кожи.

А стих постоянно – подобье петли,

Пусть даже петля та воздушная. Что же...

Так сладок испуг утомленных богов,

Пред словом в янтарь заключивших звучанье.

Счастливые люди не пишут стихов,

Но слишком уж коротко это молчанье